as únicas férias que tive levou-me nelas a sophie
fazia verão em noventa e três e então como hoje
eu não era grande espingarda
daquelas duas semanas e meia de portugal lembro algumas alegrias e muitos castelos mas sobre tudo a tristeza por mais uma paixão em solilóquio
os anos apuram e nos temperos do fracasso me fui requintando
só tenho pena de ter perdido olhos para as coisas simples
e não poderia lamentar mais ter amargado tanto
ela já temia que tudo isto poderia acabar assim que ao caldeirão da minha centésima desistência não se cansava de soprar:
ah mon cher tozinho il ne faut pas
devenir amer
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