SONETO DO CHICORONHO

Cristo-Rei Lubango
Imagem Wikipedia

O puto chicoronho - eu já nem sei

o tempo há que isso foi. Sei todavia

do seu costume em acabar o dia
com dois paus imitando o Cristo-Rei.

Descalço no quintal, junto à capoeira,
alheio sempre à chuva e à cacimba,
com um fio os malcruza, o fio ainda
que usa para ordenar a vida inteira.

Pudesse ver-me quem pudesse vê-lo:
mora já o doutor da mula ruça
nesse canhestro ruço de mau pêlo

que sobre o seu brinquedo se debruça.

Resumir-me-á quem me quiser num esboço:

«Ó homem, tu foi tudo a traço grosso.»

                                                                                                            Leceia e 2017

primeiro café da tarde X

Grande e pontual é o cuidado
com que disseco os cadáveres da vida,

durante a lua toda, todas as noites,

com o deciso bisturi do teu não.
Ignoro outra maneira de sobrevoar a morte,
outra arte mais justa que a deste delongado corte
com que busco a madrugada,
esse prenúncio de luz para lançar a espera
à terra sempre fértil da partida.

fingimento XXIX

Se eu fosse jovem... Melhor:
se eu fosse um pouco mais jovem
e te soubesse de cór
no território e por ordem...

Se eu ao menos fosse a tempo
de esquecer o que aprendi
e rir do que fui perdendo
no percurso até aqui...

É provável que fosse outra
a nossa história futura,
que valesse a vida toda
toda a minha ao pé da tua.

SONETO UMA DÉCADA PASSADA

Alguma vez olhaste para trás?
Distraída que fosse, alguma vez
te deu para espreitar como se fez
o caminho que leva aonde estás?

Já suspeitaste acaso que talvez
alguém te siga o rasto? Que o fugaz
sopro das horas nunca foi capaz
de varrer toda a poeira em que não crês? 

Imaginas sequer que lá atrás,
ao largo, bem ao largo do que vês,
obstinado te segue esse rapaz
de que em mim nunca o tempo se desfez?

Tens ideia do rumo que lhe dás
por menos importância que lhe dês?

                                              Leceia e 2017

SONETO DO PASSADO QUE ME TRAÍA

No tempo das princesas eras essa
de caracóis compridos e sardinhas

em cujo colo se extinguia a pressa

de que todas as horas fossem minhas.

Pouco pontual e nada assídua, vinhas

no gesto de quem sempre recomeça,

sem lastro de lembranças comezinhas

nem o veneno oculto da promessa.

Sendo assim, ainda hoje me pergunto

por que razão fui eu puxar o assunto

do teu passado de feitiçarias,

por que razão me pus insatisfeito

para tornar a cama onde me deito

patíbulo do bem que me fazias.

                                                            Lisboa e 2014

                                                            (A primeira quadra desponta noutros
                                                             sonetos bem mais antigos e que a merecem
                                                             menos.)

primeiro café da tarde III

Havia, como há, que ser acrítico
para traduzir o coração.
Mais confiante do que agora,
em jovem fazia o trabalho em cima da mesa
com a ajuda de meia dúzia de glossários e outra meia
de rudimentos gramaticais.

Mas não tinha, como não tenho, competência.
É óbvio que neste tão pouco saber de quase nada
ainda não descobrira a perene
intraduzibilidade cardíaca.

Já nem recordo se ao cardiograma inútil
e imperfeito
lhe chamava poema,
se ao percurso da caneta
sobre a sua espera.

Só hoje vislumbro que o poema é sempre
a inesperada arritmia do sol ao nascer.

SONETO DA MINHA FÉ INESPERADA

(Para Luís Jardim, 1947-2013)

Cheio de pressa em perceber ao certo

se havia solução para o teu mal,

eu teria acorrido ao hospital

onde entraste de urgência, aqui tão perto.

A mão na tua, para ver que tal

ias da operação a peito aberto,

do cirurgião teria descoberto

que a morte, no teu caso, era o normal.

E em pranto junto à cama derradeira

onde convalescias do conserto

da tua velha aorta rebentada,

dir-te-ia então: "Talvez desta maneira

Deus e tu se conheçam", e, ao dizer-to,

quão grande a minha fé inesperada.

                                                                                                      Lisboa e 2014