primeiro café da tarde XXIV

Quem me dera, amoriga, como tu

não me lembrar de nada, talvez dizer:

se as vidas bifurcam num par de meses

o que será delas num par de décadas...

Ao menos pudesse dizer que me lembro

de muito pouco, que só quando o azar

me esgaravata as memórias

ainda sofro a noite prolongada

que teve início na tua ausência.

Daria tudo para que no pouco do que me lembro

houvesse pouco mais do que este despertar sem remédio, 

do que uma pitada do teu sorriso a trinta de setembro,

do que um adeus.

primeiro café da tarde XXIII

Setembro me assisa, a mim que estou

ora hilota em caterva de passados

ora caprichoso sem tempo.

Setembro foi outro monte

de pedras levantado,

setembro o regresso da pânria

ao sol mais fagueiro.

primeiro café da tarde XXII

É-me subterrâneo o fim desde o dia

em que despertei e o outro morria,

quem sabe daí este ar sorridente

que é mais de saber-te que de contente.

Um pouco longínquo, eu sei, mas de mim,

das esperas descabidas que já tive,

de amanhãs para os quais eu nunca vim.

Mais uma tentativa de quem vive.

primeiro café da tarde XXI

Tarde ou cedo o homem há de ser homem,

presa e predador das palavras e acima de tudo
mau. Tarde ou cedo, há de pisar o céu de alguém
sem querer saber de quem.
Tarde ou cedo a sua natureza hirudínea
há de secar o mais anódino que não lhe seja igual

apenas e porque não lhe seja igual.
Tarde ou cedo, querulante e falso,
não há de ser que não remenique

não há de estar que não chame ocupação
à alegria das hirondinas.
Tarde ou cedo, à parte vento, nostalgia e marte,
o homem há de ser homem.