a minha casa (para Q.)

Não te admire onde me pus

desde que a vida me atrasa,

porque onde me guie a luz

será sempre a minha casa:

no cansaço que vagueia

as reticências da frase;

na azáfama de uma ideia

sob o azul de um olhar quase;

no caos com que hoje refiz

o caos com que me governo;

no risco traçado a giz

comigo às portas do inferno.

síndrome do estupor

Se há pouquinho aquele teu gesto

não esperava nada em troca,

se foi por gosto e de resto

nada de meu te sufoca,

dirás, quando eu fizer de anjo

e esconder o meu demónio:

«Pára com isso, marmanjo,

basta-me seres António.»

(Isso ao menos me asseveras

quando te confesso que antes

dedicava as primaveras

ao sufoco das amantes.)

doze de abril

Deixa-me hoje perguntar-te

que farás do que fazias

quando eu já não fizer parte

da costura dos teus dias.

Se não te encontro sorriso,

se não te sou mais que tarde,

se me temperas no olvido,

deixa-me hoje perguntar-te:

De quantos anos o tédio

se usará para medir

sem mal-estar o teu primeiro

ano sem doze de abril?

                        Portugal, 12 de abril de 2023

como eu em agosto

Há gente cuja palavra

já morre de ser palavra,

gente que à lua se acaba,

gente que ao sol se desgasta,

gente sempre a mais na mesa

e de adeus assaz pequeno,

gente que extingue a alma acesa

na alma do menor veneno,

há gente assim, desgentada

e transparente, sem rosto,

gente que não vale nada,

gente como eu em agosto.

inverno

O que de nós fez tanto nós

foi um acaso, a descoberta

de que não há bicho tão só

como o que aceita a morte certa.

Não é de estranhar, assim sendo,

que ainda se faça de espera

a rota cama sem remendo

onde fizemos primavera.

Mas já não tenho horas no pulso

nem telemóvel no costume

e até sorrio no decurso

deste sumiço que nos une.

inventário

Rezingão, amuado, mau,

rancoroso, solitário,

burro, palerma, calhau,

trol sem alma nem horário.

Desistente, preguiçoso,

infeliz, desamorado,

monstro, zombie, e é forçoso

que de sonhos dispensado.

Se tenho de falar mal,

falo de mim. Só faltou

na lista atrás que afinal

escrevo melhor do que sou.

quase como tu

Como tu, sou papagaio,
minto e cedo à carne fraca;
como tu, mal me distraio
também corto na casaca.

Como tu, com pouco ou nada

para o burgo contribuo;

como tu, não dou passada

que não seja de recuo.

Como tu, fiz-me acrobata

no céu raso deste à toa;

já vês: apenas me falta,

como tu, ser de Lisboa.

homem

Do que fui sou homem livre,

sem apego à história e ao verbo,
pouco me importa o que tive
se o que tive não conservo.

Faço por que seja um fio
este caminho que rasgo,
que ao homem basta o respiro
para logo fazer estrago.

Luto por erros ligeiros,
propensos quase ao olvido,
para ser homem a sério
há que não ter existido.

quarentena

Há muito que não te abraço,
há muito que não te beijo,
há muito que nada faço
de acordo com o meu desejo.

Mas desde que sou um perigo
para o mundo e coiso e tal,
tenho sonhado contigo
mais do que me era habitual.

Talvez eu esteja diferente,
talvez mais teu como quem
no final da espera invente
o que a espera já não tem.

fingimento xxxv

Não vale a pena o caminho
que hoje percorres, pedinte,
bebe essa taça de vinho,
conforma-te e enche a seguinte.

Só ao caíres de sono
sobre o teu velho sofá,
podes voltar a ser dono
do que na vida não há.

Por isso, espera quieto
nesse cantinho da sala
pelo fantasma no tecto
de todo o amor que te cala.

trinta e seis de febre

Suporto os dias ao largo

do tempo que o sol inventa,

as noites acostumado

às planuras desta senda.

Sou sem demora nem prece
como quem faz que acredita
e difícil me adormece

o esquecimento da vida.

Portanto, nada de novo
na clausura que me serve:
para inventar o meu estorvo
bastam trinta e seis de febre.

estertor

Vejam-me só como se fez
passado em duas ou três horas,
no dia em que eu morrer de vez
há de chover como tu choras.

Vejam-me só como esse verde
na tua íris madurece,
no dia em que eu não tiver sede
será por mim a tua prece.

Vejam-me só como hoje dorme
nesta vontade o extinto pulso,
no dia em que eu me for de fome
soltarás o último soluço.

este amor antigo

É fascínio com barrunto
de noitibó insistente
por burguesas sem assunto
no passeio desta gente.

Também é outro domingo,
nas suas mãos o missal,
se um subtil olhar distingo
junto à pia baptismal.

Mas é acima de tudo
a janela e toda a lua
se por máscara no Entrudo
ela se veste de nua.

Canto do meu cisne

Imagem Wikipedia

A verdade é que depois
de nós tudo se repete
e sigo menos que dois
na modorra deste frete.

Estou velho como fui novo,
sem esperas nem desencanto,
perder-te nunca foi estorvo
do que vivi entretanto.

Mas gosto ainda de exibir-te
por entre as folhas de outono:
és o canto do meu cisne
mesmo quando te abandono.

fingimento XXIX

Se eu fosse jovem... Melhor:
se eu fosse um pouco mais jovem
e te soubesse de cór
no território e por ordem...

Se eu ao menos fosse a tempo
de esquecer o que aprendi
e rir do que fui perdendo
no percurso até aqui...

É provável que fosse outra
a nossa história futura,
que valesse a vida toda
toda a minha ao pé da tua.

poema de um homem morto (2011)

Acordo, ponho-me a pé
vai o dia noite ainda
e preparo dois cafés
a contar com a tua vinda.

É de há tanto o teu atraso
e este medo a que te atrases
que tudo o que sempre faço
vive da hora em que voltasses.

E esqueço que isto se acaba
na suspensão do teu corpo,
que já não bastam palavras
ao poema de um homem morto.

assunto encerrado

Para provar que és capaz
de me esquecer de uma vez
vieste ver se aqui se faz
o amor que um dia se fez.

Não sei se foste feliz
nem se fomos mais que sós:
o teu adeus só me diz
que não quiseste ser nós.

Extinguiste enfim a luz
que nos trazia de trás,
e a este engano eu já lhe pus
o letreiro de Horas Más.

tão

És tão mulher! E, no entanto,

tão menina... Tão menina,

tão do tempo, tão do canto

em que nunca foste minha...

Tão de amar-te, tu bem sabes,

tão em falta, tão da pele,

tão das mãos, tão deste catre

em que não serás mulher.

És tão mulher! Tão mulher,

tão distante, tão querida,

tão sem de quem tão te quer

há tanto na sua vida.

café

Quando antes me perguntavas
bebes um café comigo?,
o café era a palavra
de me saberes teu amigo.

Quando agora me perguntas
queres beber um café?,
a vontade não é muita
e a amizade é o que é.

E tudo porque entretanto
fomos homem e mulher
que por isso deram tantos
outros nomes ao café.

só afrodite me guarda

.
Ao invés do que parece
não sou de ontem nem da casa
nem do arrepio na pele
sob a mão que desce rasa.

Não de ti, não dessa lua
que escondeste e eu dormitava,
não da tarde que ainda é tua
mal desponta a madrugada.

A minha paz, encontrei-a
nesta ânsia do que me falta
e em saber que, vida meia,
só Afrodite me guarda.