a sopa de cebola da minha mãe não me soube a nada a que fiz eu a nada sabe:
a febre aplana o gosto porque estou farto de saber que em condições normais a primeira daquelas é a perfeição
nem o que melhor ela traz recebo sem troco: este quentinho que me banha o corpo mas que me atiça a tosse
enfim a melhor canja bebo-a do que leio e oiço:
recomecei a ler o kundera da insustentável leveza do ser e que pena os olhos me arderem tanto
regressei ao velho wim mertens na sua estratégia da ruptura e que pena estas pancadas que se me intrometem na cabeça
por mim sentia-os por toda a noite dentro
um de cada vez claro
Sem comentários:
Enviar um comentário