primeiro café da tarde XXVII

À saída de criança, escrevia autobiografias futuras.

Eram de má qualidade, apesar de alinhavadas
no seio de Afrodite e no sonho de Alexandre.

Só anos mais tarde se descobriu incapaz

para os compromissos e a rotina da carne a dois.
E anos ainda mais tarde,

quando o exército o arrebatou ao colo da mãe,
percebeu que abominava liderar

e que tentassem liderá-lo.

Esperavam-no muitas mais tareias,

reinvenções e redescobertas do que não buscava.
Talvez porque tenha passado por tudo

menor do que é,

foi-se resumindo a depois, foi recuando

a não agora.

Hoje ainda poderia arranjar uma história no cômputo dos fracassos.
Sempre se arranja.
Mas hoje que a inexorável passagem do tempo lho permite,

hoje não lhe apetece.

Continuam a interessar-lhe apenas

as autobiografia futuras, presente exercício de vaidade,

e basta atentar à sua vida em fio, àquele

ar fraldiqueiro com que vai à guerra,

para entendermos que ao meio século e tal de vida

se lhe acabaram as narrativas.