café da tarde XLI

és tão de aqui     qhadija     tão de ali

tão mais     tão longe     tão pouco de mim

que tudo o que hoje quero

    velho egoísta

é que te inventes e me sobrevivas

sei lá eu se estes versos são bonitos

a serem versos já apenas sei

que de algum modo haviam de ser escritos

primeiro café da tarde XL

eu cá de pretas nunca jogaria

1. e4 d5 contra ti

és tramada implacável decidida

sábia e estudiosa     não perdoas

escandinavas à portuguesa

neste esparramado xadrez

que vamos construindo    em tu deixando

vai 1. e4 e6 com muita calma

     que hoje não estou numa de perder

     e muito menos de vencer

1. e4 c5 também não estaria mal

mas viesse o que deus quisesse

fosse como fosse seja como for

de acordo com a média são menos de quarenta

as jogadas para o teu xeque

xeque

xeque-mate

não achas     meu amor

que este nosso jogo dá empate?

quadra 85

Na minha insónia há um rasto

de culpa, adeus e embaraço

por mais este dia gasto

sem amor pelo que faço.

primeiro café da tarde XXXIX

falta-nos o tempo em que éramos pigros

    clientes habituais

    do fácil assombro e do invento inócuo

tivemos talento à beira-perigo

    talvez mesmo o génio

    de animais vividos

    que sempre adolescem

e hoje somos isto

    que tão bem se vê

        pedaços de carne ausentes de luz

        alienadas vidas

        sem osso na alma

        fatais parasitas

        de tudo o que um dia

        porventura fomos

primeiro café da tarde XXXVIII

a queda há pouco foi breve 

mas dura

da cabeça ao chão três metros em falso

mas estou em crer que sem cabeçada

dela e num repente

    o rasgo fundo largo e feio até ao osso

        branco no dorso do anelar esquerdo

    um algo também de pele arrancada sob sei

        lá que joelho

    e outro de pele esfolada acima

        da dor de cotovelo

agora e na cama chega a presença do osso machucado

    nessa transição entre costas e pernas que em mim

        de acordo com o nível e outras opiniões mais avalizadas

    ninguém poderia chamar de rabo

pensei que era a morte ali

    caraças

mas creio que ainda me restam algumas horas

quantas não sei que nunca se sabe

de meia dúzia até infinitas

    sejam as que forem

mas estou mais preparado para o fim

    do que para a eternidade

o talento de amar-te

hoje quase me deu para telefonar-te

de madrugada e quando ia a manhã a meio

também se adormeci e se fazia tarde

quase quase à noitinha e à hora em que me leio

no cansaço do sol nos desmandos da lua

hoje quase me deu para me pôr brejeiro

e ao longe desnudar-te até que fosses nua

e de tão servo teu brincar a ser teu dono

no constante cadinho em que fiel se apura

à beira da tua alma o abismo do meu corpo

hoje quase me deu para reinventar-te

quando a meio do sono antecipasse o sonho

e o vento como agora aflito nos buscasse

nos escaninhos da espera entre as esperas de quem

da obstinação fizesse a sua única arte

hoje quase me deu para ser o que vem

hoje quase me deu para ser o que parte

hoje quase me deu para ser o que tem

entre astilhas da morte o talento de amar-te

transparência e luz no teu aniversário

in Saúde Ambiental - Caderno de notas soltas II, pp. 167-169, Eds.: Ricardo R. Santos, Osvaldo Santos e António Vaz Carneiro (ISAMB - Instituto de Saúde Ambiental, 2021)

parti de lisboa     madrugada ainda

    para aqui chegar antes da confusão

    por isso alunei algumas horas antes

    da hora em que é comum abrirem os mercados

queria à-vontade para investigar

    todas as ofertas através das montras

    espreitar o líquido mais importante

    avaliar     talvez     os preços mais em conta

mas devo dizer-te que esta minha ideia

    logo desde o início me pareceu má

    pois nada encontrei dessa lua saudosa

    onde fomos jovens e nos conhecemos

tudo está mudado     nada lembra os dias

    em que os dias eram de hoje e entusiasmo

    sem a demasia de amanhãs e esperas

percorri cidades     aldeias e vilas

    e     dentro de todas     ruas avenidas

    sempre em busca de água     essa água cristalina

    em cujo sabor matávamos a sede

mas também aqui se vão impondo a sede

    e os gestos com que ela não se intensifique

    também aqui a água é paga a peso de ouro

    apesar de muita e menos poluída

de nada serviram os tempos antigos

    de bom selenita     mineiro capaz

    já ninguém se lembra de quanto entreguei

    para a construção deste mundo habitável

a única mensagem que me transmitiram

    é a de que está proibida a terráqueos

    a venda de bens     abundantes ou não

    que tenham origem no solo lunar

pouco lhes importa que o meu bisavô

    tenha aqui nascido     inteiro para a lua

    e que o seu avô tivesse combatido

    para aqui morrer durante meio século

    e que há poucos anos eu tivesse sido

    um dos que inventaram este paraíso

para resumir-te todo o meu sucesso

    dir-te-ei     sem sorriso     que apesar de tudo

    alguém mais ousado enfim me prometeu

    o mais bem medido litro e meio de água

    numa das melhores garrafas de plástico

    a um preço acessível entre os excessivos

está pronta amanhã     tem calma que haverá

    transparência e luz no teu aniversário

    vais poder matar um pouquinho da sede

    saltando uma ou duas dessas dez pastilhas

    com que diariamente tentamos esquecê-la

mas olha     maria     não é só na terra

    que a água potável se tornou tesouro

muito em breve     a lua será outro mais

    desses cemitérios de antigas demandas

    que vão construindo as invenções do homem

não temos futuro     talvez esta seja

    a última das minhas viagens à lua

amiga

Klara é Amiga Artificial: 'vive' para sê-lo, sonha sê-lo na loja onde espera pelo objecto do seu amor: ora na montra, mais directamente sob a luz do seu Sol e a curiosidade dos que passam; ora mais escondida, para que outros Amigos Artificiais, talvez mais brilhantes, talvez menos humanos, tenham a sua vez.

Em breve, nada mais lhe interessará do que compreender e ajudar Josie, que foi quem a quis para si e convenceu a mãe a comprar-lha. A sua competência é tal que chega a pedir a intervenção do Sol, essa poderosa e ocupadíssima entidade que todos os dias a revigora. Pede-lhe, com humildade e fervor, que dê um futuro à sua amiga, que a cure. Sim, porque Josie, ao ter sido 'elevada' ['lifted' no original], tornou-se uma criança muito frágil. Não te preocupes, leitor, aos poucos irás descobrindo o que é isto de ela ter sido 'elevada'.

Ishiguro, suave e genial construtor de mundos, hábil construtor de possíveis futuros e inesperados passados, obriga o leitor a viver, sorrir e folhear, sem reviravoltas, fogos de artifício, soluções ou recursos espalhafatosos. Ishiguro, como sempre, não intervém com as suas opiniões na história e nos ambientes que cria. Estes são, por inteiro, de quem os narra e de quem os vive. E de quem os lê.

- Klara and the Sun

- Kazuo Ishiguro

- Faber & Faber (2021)

- Lido em setembro de 2021, na versão inglesa [há tradução portuguesa, pela Gradiva, 'Klara e o Sol', trad. Maria de Fátima Carmo]

que se foda o homem (para o meu amigo savimbi)

amigo savimbi     como sabes

não sou o centro de nada

e seria preciso ser o centro de tudo

para achar a vida um absurdo

e a dor escusada

viver há de ser sonho para o homem

para esta cadelinha a que dei o nome de luna

para o gatinho a que chamei gato porque não lhe quis chorar a morte

para a mariposa até

    e este até é tão pouco de homem

a que decidi dar o nome de traça

    por     na opinião dos outros     traçar bué

se há de chamar-se ao sonho sonho do homem

há de chamar-se pesadelo

aos minutos que o comem

e que se foda então o absurdo da vida

que se foda o sofrimento

que se foda o seu azedo

eh pá

que se foda o homem

desmaio

desmaio s.m. finais de maio, tendo em mente, sobretudo, os dias de estio que se adivinham, quentes e por vezes infernais; fig. final de um período sereno e aprazível. (de maio)

EX: mais um desmaio

mais um desmaio (carta para Jane)

São quatro da manhã, finais de maio,

sábado, mas os sábados

há muito são iguais,

costumo dar o nome de desmaio

a estes dias pacatos

antes dos que aí vêm, infernais.

Tantos nomes que inventas, meu amigo,

recordo que dizias

com o teu sorriso gordo,

mas dou-me conta de que não consigo

dar nome às mãos vazias

do rumo que traçavam no teu corpo.

Quando, como esta noite, me aventuro

no triste e fértil chão

de tudo o que perdi,

interrogo-me se este meu futuro

tinhas presente então,

se já me adivinhavas tão sem ti

na madrugada de mais um desmaio.

primeiro café da tarde XXXVII

sobressalta-me ainda a pedra que

no teu percurso te prepara a queda

és tão voo como ave de rapina

mas tantos anos há que não o sabes

sobressalta-me ainda que haja antóneos

na tua cama e eu seja nenhum deles

és o mais meu deste homem sem procuras

mas tantos anos há que não o sabes

sobressalta-me ainda que desculpes

numa dúzia de falhas um milhar

de certezas antigas, és tão da água

mas tantos anos há que não o sabes

sobressaltas-me ainda como o limo

verde que ontem da espera enferrujou

no teu mar só me deixas cabotagem

mas tantos anos há que não o sabes

sobressaltas-me ainda

mas tantos anos

ah
que não o sabes

desquandar

desquandar . v. tr. 1. Retirar características temporais a; 2. Retirar importância temporal a;

v. intr. e pron. 3.Separar-se de referências ou interesses temporais (passado, presente, futuro); 4. não ter interesse na vida; 5. Desinteressar-se, esquecer-se (de algo ou alguém e do vivido com esse algo ou alguém).

ETIM. quando

EX. a) Deixou de sofrer quando conseguiu desquandar todos os seus passos.

b) Desquandar-se não foi, como é óbvio, uma decisão consciente.

c) acepção 5: SONETO DO MEU CORAÇÃO DESQUANDADO

Ver tb.: Desquandamento, desquando (por derivação regressiva), etc.

decadência

 Decadência - s. f. tendência patológica para deprimir durante uma década após perda traumática, sobretudo amorosa ETIM. década

soneto do meu coração desquandado

para a. c. e s. b.

O meu coração é quando

te reclinas no sofá

entre sonos apurando

o sonho que já não há.

O meu coração é quando

dormes cheiinha de má

e o ferves em lume brando

para o esturrar, esturra lá.

O meu coração é quando

ser meu tanto se te dá,

e adeus em verbo nefando

acompanha o teu olá.

O meu coração é quando

de ti se vai desquandando.

Qhadija

Quando nas ruas de Lisboa,

há pouco mais de pouco vento,

a primavera andava à toa

do que fazias com o tempo,

isto da vida era deus dentro,

janela aberta para o encontro

antes da urgência e seus escombros.
.

Soneto desgovernado

Se exausto um dia o futuro

atirasse ao lixo o enredo

e desistindo de tudo

desistisse deste azedo,

se de esperanças e apuros

se deixasse tarde ou cedo

displicente face ao furto

por ontem deste brinquedo,

se atribuísse ao céu escuro

a persistência do albedo

e compreendesse quão curto

inventa amor, quão veneno,

se exausto um dia o futuro

quisessse ser desgoverno...

perspectiva da alma (Mario Benedetti)

Meu irmão corpo     estás cansado

do cérebro à misericórdia

do paladar ao vale do desejo

quando me dizes     alma ajuda-me

a minha comoção visita a angústia

e até o próprio ar é vulnerável

meu irmão corpo     no trabalho pões

músculo e estômago     também os nervos

rins e brônquios     também o diafragma

quando me dizes     alma ajuda-me

sei que estás condenado     que és matéria

e a matéria é propensa a desfiar-se

meu irmão corpo     sei-te bem

fui hóspede e anfitriã das tuas dores

rampa modesta do teu sexo ávido

quando me pedes     alma ajuda-me

sinto que o frio me rebaixa

que magia e doçura se me vão

meu irmão corpo     tu és tão fugaz

conjuntural efémero brevíssimo

imóvel por efeito de um arquejo

e eu que tenho por uso ser a vida

acabarei estreitando os teus ossinhos

alma incompleta sem as tuas vísceras

                                                            Para Qh,

                                                            traição a 'Desde el alma' (Mario Benedetti),

                                                            Casarão e 2021, 11 de janeiro

                                                            

o silêncio do mar (Mario Benedetti)

O silêncio do mar

brama um juízo infinito,

mais concentrado que o de um cântaro,

mais implacável que duas gotas

quer aproxime o horizonte quer nos entregue

a morte azul das medusas

as nossas suspeitas não o deixam

o mar escuta como um surdo

é insensível como um deus

e sobrevive aos sobreviventes

Nunca saberei o que dele espero

nem o conjuro que deixa nos meus artelhos

mas quando estes olhos se cansam de ladrilhos

e esperam entre a planície e as colinas

ou em ruas que se fecham sobre mais ruas

então, sim, náufrago me sinto e só o mar

pode salvar-me

                                                            Para Qh.,

                                                            traição a 'El silencio del mar' 

                                                            (Mario Benedetti), 

                                                            Casarão e 2021, 11 de janeiro

soneto ancestral

um vórtice de febre me devora

às vezes     um imenso mar de cinza

que esbate os tímpanos     que grita ao rasto

da minha pele entre algas de silêncio

uma náusea inquieta que me afunda

um dilúvio de plástico e alcatrão

que as fronteiras desfaz     que cega as vozes

na densidade destes peixes podres

sorri-me     então     um vago tiritar

um saber e de cór as cefaleias

da côr     essas que esgueiram em camisa

por entre as horas     os invernos todos

quando assim acontece     tudo é dentro

e quando não     é porque tudo é fora

                                     Lisboa, 17.09.2010

intermezzo osculatório

O averiguador consultava a ocorrência num papel. Responda-me só a uma coisa, senhor...

Pergunte, respondeu o senhor, sem se incomodar com as reticências.

Vejo que está calmo. Não se preocupa?

Com quê?

Com o que pode vir a acontecer-lhe. Sobretudo, com o que pode vir a acontecer à sua mulher.

Bastante.

Não parece. Talvez não saiba que pode ter de cá passar esta noite. Esta e outras... Que pensa disso?

É como disse. Preocupo-me.

Sim, claro. Preocupa-se. Já agora, pode explicar-me melhor com quê?

Com tudo. Com o que possa ter feito. Com o que os outros possam pensar de mim. Sobretudo, com a passagem do tempo.

O averiguador não queria acreditar. O meu amigo não pode dizer isso. É óbvio que não se preocupa. Está a esquecer-se da razão por que devia preocupar-se a sério.

Beijei a minha mulher, não é?

Ó meu amigo, beijou-a quando ela estava desprevenida e beijou-a à moda antiga. Sem um contrato prévio e sem máscara osculatória. É óbvio que não se preocupa com a opinião dos outros. É ainda mais óbvio que não se preocupa com a saúde dela. E, claro, não se preocupa nada com a lei.

Se eu lhe disser que provavelmente estava a dormir? Que estava no meio de um sonho quando o fiz?

Dormia, pois então. Acordemos em que dormia. Mas o que fez ao certo, enquanto dormia?

Aproximei-me dela, está visto. Só isso.

Só isso? Só isso seria muito. Mas parece-me que não foi só isso, pois não?

Recordo-me de que ela acordou aos gritos.

E de que se recorda mais quando ela acordou aos gritos?

Os meus lábios confundiam-se com os dela. Mas num primeiro instante...

A frase ficou presa porque nos lábios do averiguador se desenhou uma breve mas indesmentível onda de repulsa, que tentou disfarçar com um incentivo a que o outro continuasse. Num primeiro instante?

Num primeiro instante, os lábios dela pareciam dançar com os meus. Senti como antigamente a humidade da sua boca, o veludo da sua língua. No princípio estranhei. Éramos de novo aprendizes. Não beijávamos há... Não nos beijávamos desde a proibição.

À palavra proibição, sem espera nem disfarce, o averiguador olhou para o averiguado com o sorriso largo de quem obtinha por fim o que desejava. A sua mulher está em choque pelo crime cometido.

Mas ela parecia corresponder.

Ela estava a dormir. De qualquer modo...

De qualquer modo parecia corresponder.

Não é essa a informação que temos. A sua mulher não concordou com o beijo. Acordou aos gritos, apresentou queixa de imediato e a informação que tenho do centro de quarentena é de que vive em sobressalto com receio de estar contaminada. Não está arrependido?

O averiguado soltou um suspiro e, pela primeira vez, pareceu reconhecer o seu erro. É a minha mulher. Estávamos a sonhar.

Isso para mim são pormenores que só no julgamento serão tidos em conta. O que eu sei e o que apenas me interessa é que a beijou sem o seu consentimento, o que significa que ela é vítima de um crime e não cúmplice, como tem querido fazer-me crer.

Crime...

Sim. Há mais de uma década que os beijos estão proibidos e há mais de meia que foi agravada a moldura penal para quem os dá. Existem, como sabe, certos procedimentos obrigatórios para quem opta por gestos afectuosos. No mínimo são necessários um contrato escrito entre os osculantes e o uso de máscaras osculatórias por ambos.

Eu sei, mas...

Mas estava a dormir.

O averiguado baixou a cabeça e desistiu da defesa. Talvez não estivesse.

Aliviado, o averiguador deixou que um silêncio crescesse sobre as lágrimas que começavam a escorrer no rosto do outro. Vamos, não esteja assim. Toda a gente comete erros. O passo principal já foi dado ao reconhecer o crime. Agora é pagar por ele e seguir em frente. Retocou a máscara para se certificar de que estava bem colada ao nariz, levantou-se e mandou vir o carcereiro. Passa cá a noite e amanhã é apresentado ao juiz.

Já se faziam choro largo as lágrimas do criminoso. Enquanto o carcereiro o encaminhava para a cela, apenas pôde pronunciar, entre soluços, Por favor, avisem a minha mulher...

in Saúde Ambiental - Caderno de notas soltas, Eds.: Ricardo R. Santos, Osvaldo Santos e António Vaz Carneiro (ISAMB - Instituto de Saúde Ambiental)

um destino prometido

Naquela que Romain Gary dizia ser a primeira das autobiografias que escreveu, La promesse de l'aube,  é-nos contada a sua vida desde a infância, na Polónia, até o final da Segunda Guerra Mundial. Judeu russo nascido em Vilnius, marca a sua escrita uma capacidade incomum para expor sem pejo nem rebuço todas as ânsias que o impeliram desde criança.

Um profundo e correspondido amor o une à mãe, ex-actriz que não se poupa a esforços para dar ao filho a oportunidade de ele cumprir um destino importante. Um destino que para ela é inevitável e de que todos os actos do jovem são uma promessa. Assim, sem pausa o incentiva a fazer o que é preciso para ser grande: um grande escritor, um grande embaixador, um grande artista, um grande homem. Sem pausa o defende de tudo e de todos. Sem pausa mostra ao mundo que o filho é diferente. Quanto a ele, por amá-la ao ponto de não querer desiludi-la nem nas suas expectativas mais megalómanas, desde cedo torna seu o sonho de satisfazer os sonhos da mãe.

Mesmo depois de morrer, essa mulher forte e capaz de tudo para amparar o filho continuará a ser a bússola no percurso deste, um percurso pautado pelo fino sentido de humor dos que são capazes de rir de si próprios, por um desconcertante à-vontade para confessar os actos mais insensatos e por uma assombrosa incapacidade para desesperar.

A Promessa

Romain Gary

Livros do Brasil, 2019

Ed. original: La promesse de l'aube (1960)

Trad.: Augusto Abelaira (cap. XXII: Manuel Reis)

Rev.: Susana Baeta

quadra 84

Adiar parcas e demos

mais do que nunca é preciso.

Mas como, se nós não temos

nem um pouco de juízo?

quadra 83

Só hoje, que isso faz parte

deste invulgar mundo adiado,

eu percebo que beijar-te

já é coisa do passado.

soneto sem futuro

Dizem com todo o aparato

que viver é homicídio

e eu dou, tíbio, de barato

que urge agora o suicídio.

Dizem «mete-te no quarto,

adia esse suicídio»

e eu, mais que farto, refarto,

solto o meu riso covídeo.

Dizem «não faças teatro

com esse teu riso covídeo»

e eu, finalmente sensato,

desenvolvo o amoricídio.

Dizem «é só uma fase».

Que importa agora? Sou quase.

quadra 82

Dizem «mete-te no quarto,

adia um pouco o suicídio»

e eu, mais que farto, refarto,

solto o meu riso covídeo.

Esperança e Amor

Enforquei minha Esperança,

mas Amor foi tão madraço

que lhe cortou o baraço. (CAMÕES)

Lembro-me bem de Esperança

ao colo embalando Amor

e este dizendo, em voz mansa,

«aceito seja o que for».

Cadáver já, bolorenta,

enforcada em triunfo escasso,

ainda hoje Esperança inventa

para Amor no seu regaço:

só por ela ainda Amor tenta

depois que se fez madraço.

O maior defeito de Belisa

Mil defeitos tem Belisa,

à parte o maior defeito:

o de ainda ser amiga

deste palerma perfeito.

Quem a entenda, quem a estude

há de atentar no conceito

de nunca a muita virtude

casar com o pouco defeito,

pois, de uma forma imprecisa,

mil defeitos tem Belisa.

À parte um, que é mais pecado,

todos há que perdoar-lhe,

que amar tanto ou demasiado

nunca foi mero detalhe:

brilhe, pois, o que é perfeito

à parte o maior defeito.

Não pode é passar em claro

aquele que tanto a apouca,

há que fazer-lhe o reparo,

há que dizer-lhe que é louca

por que entre vícios persiga

o de ainda ser amiga...

Amiga de quem na vida

nunca soube ser amigo,

amiga comprometida

de quem vê nisso perigo,

amiga inteira e a preceito

deste palerma perfeito.

quadra 81

Mil defeitos tem Belisa

além do maior defeito:

o de ainda ser amiga

deste palerma perfeito.

quadra 80

Eu isto, eu aquilo, o meu

percurso, esta minha vida,

foi assim que aconteceu

em mim outra alma perdida.

Soneto do maior erro

São vidas a vida, o tempo

baralha, parte e reparte

aquilo que cá por dentro

se assemelha a um só combate.

O problema de lembrar-te

e lembrar-me como lembro

é sempre o de esconder a arte

com que invento, se me invento.

Falta-me, pois, fantasia,

ponho em tudo igual momento,

pouco estudo e nada aprendo

se me sou tão demasia,

se juro nós e o que fomos

para essência do que somos.

inventário

Rezingão, amuado, mau,

rancoroso, solitário,

burro, palerma, calhau,

trol sem alma nem horário.

Desistente, preguiçoso,

infeliz, desamorado,

monstro, zombie, e é forçoso

que de sonhos dispensado.

Se tenho de falar mal,

falo de mim. Só faltou

na lista atrás que afinal

escrevo melhor do que sou.

Soneto da São Silvestre de 2020

A trinta e um de dezembro apuro o ouvido

e afino a vista, já ninguém me tira

ser antónio, estou mais que decidido

a buscar em janeiro essa vampira

que me dessangre calma, generosa,

que, moribundo eu já, me parta os ossos

e me sugue o tutano enquanto goza

de uma vida escusada e sem remorsos.

Duas romãs, um par de diospiros,

pouco antes da tragédia talvez tente

duas léguas na estrada e com suspiros

na última são silvestre, é evidente.

De tudo isto a minha única mentira

há de ser em janeiro a tal vampira.

PS1: A São Silvestre, nesta década a minha primeira contra mim apenas, entretanto já se correu (Casarão-Dagorda-Peral-Casarão: 10 km, 48m56s. Não está mal, fiz o que pude sem ter quem puxasse por mim...)

PS2: Definitivamente, a partir de hoje digo diospiros e não dióspiros... Zeus não se importará.

PS3: Obrigado à bela romãzeira-diospireira, assim mesmo e não necessariamente plantada.

PS4: A vampira, ofereceram-ma certas passagens do enorme Romain Gary, em "A Promessa". Por exemplo: «Sempre sonhei ser arruinado moral, física e materialmente por uma mulher: deve ser maravilhoso, apesar de tudo, poder fazer alguma coisa de grande na vida" (p. 138, trad. Augusto Abelaira, Livros do Brasil, 2019).

primeiro café da tarde XXXVI

Algo me diz que vislumbras

a tristeza que me habita.

Imagino-te às vezes noite e sono,

espera e sonho lutando por mim

ou por tudo o que um dia prometi.

Mas já não sou promissor, basta seres

mais decidida para o entenderes.

Antes disso e se puderes

deixa uma garrafa cheia

no lugar da vazia.

primeiro café da tarde XXXV

Serei velho adolescente, derradeiro

canto de cisne

 enquanto me deres

dois ou três segundos de tontura

na tua atenção.

Mas que isso te não ocupe: incrédulo

de seres todas as mulheres,

nunca serei o homem que não queres.

quadra 79

Toda a noite o meu outono

geme e tirita de inverno

que toda a noite sem sono

ardo e crepito no inferno.

quadra 78

Como conciliar o sono

se neste frio de inverno

em dias de ainda outono

também arde o meu inferno?

primeiro café da tarde XXXIV

Confunde-me essa tua busca exaustiva das simetrias.

Acreditas mesmo nelas?

Pondo que existem, passa-te ao lado

o encanto dos breves e ligeiros desencontros,

o sorriso com que chegas, o chapéu com que partes?

E nós? Preferes ignorar ao espelho

a longa e completa assimetria

do nosso rasto, da nossa alma?

quadra 77

Chama-se homem esse bicho

de sonho, espera e alma acesa, 

incapaz do que é preciso

para amar a natureza.

quadra 76

Desta infinita chatice,
deste tempo malfazejo,
sobrará a covidice
de me negares um beijo.

quase como tu

Como tu, sou papagaio,
minto e cedo à carne fraca;
como tu, mal me distraio
também corto na casaca.

Como tu, com pouco ou nada

para o burgo contribuo;

como tu, não dou passada

que não seja de recuo.

Como tu, fiz-me acrobata

no céu raso deste à toa;

já vês: apenas me falta,

como tu, ser de Lisboa.

quadra 75

Como tu, sou papagaio,

minto e cedo à carne fraca;

como tu, mal me distraio

também corto na casaca.

quadra 74

Só me tornei afeiçoado
aos pormenores da vida,
quando aceitei, já cansado,

que ela está quase perdida.

quadra 73

Como é estranha a vida em sonho,

como à parte dos meus dias,

quanta mentira lhe ponho

se ainda há pouco me sorrias.

homem

Do que fui sou homem livre,

sem apego à história e ao verbo,
pouco me importa o que tive
se o que tive não conservo.

Faço por que seja um fio
este caminho que rasgo,
que ao homem basta o respiro
para logo fazer estrago.

Luto por erros ligeiros,
propensos quase ao olvido,
para ser homem a sério
há que não ter existido.

quadra 72

Se aconteceu habituar-me
a esta distância entre nós,
para morrer de saudade
basta ouvir a tua voz.

quadra 71

Como sempre despertou-me,
sem prodígio nem surpresa,

no murmúrio do teu nome
a minha única certeza.

primeiro café da tarde XXXIII

À Irmã Maria José de Belém (Emília Matos),

a querida Tia Madre (10.ago.1943-02.11.2020)

Recordarei

com o riso fácil e largo

o amor às narrativas,

a chamada aos domingos,

a missão que se faz vida.

Recordarei,

porque mo ensinaste,

quão grande a coragem de crer em deus,

quão maior a arrogância de o negar.

Ignoro quantos verões me faltam

destes de não chegares,

mas enquanto os houver

recordarei.

epifanias

Representante do que uns designam de realismo sujo e outros apenas de escrita minimalista, Raymond Carver aborda o quotidiano, numa linguagem quotidiana, com uma sobriedade quotidiana.

A proposta é a de uma ausência de literatura. Mas é uma proposta mal sucedida: os doze episódios do livro são percorridos por desempregados, alcoólicos, divorciados e desentendidos, gente fazendo pela vida sob uma pena que, além de dominar os segredos do diálogo e da narrativa, detém a mestria da sua conjugação.

Acresce que resultam epifanias e redenções de pequenas quebras de rotina, de frases simples, de gestos previsíveis. E também aqui há literatura.


Catedral
Raymond Carver
Trad.: João Tordo
2010 (original: 1983)

para ser maior

Raskólnikov leva uma vida de extrema pobreza: abandona os estudos por falta de dinheiro, encosta o sono numa almofada de roupa velha, deve já várias rendas do cubículo que habita, come quando calha. Talvez seja tudo isto o alimento para a lição que retira da História: vários grandes homens, como ele crê ser, tiveram de cometer crimes no início da vida para poder cumprir o seu destino. E fizeram-no sem hesitações nem remorsos.

Decide seguir o exemplo e assassinar uma velha agiota, um ser menor, desnecessário, prejudicial à sociedade (um piolho, nas suas palavras) e cujo dinheiro pode ser usado em seu proveito e dos outros. Já de início, no entanto, hesita. E quando finalmente se decide, comete vários erros. O maior dos quais o de assassinar também a irmã da agiota, que entretanto surge na cena do crime, a casa onde ambas vivem. A atrapalhação é tanta que, embora retire da casa algumas jóias e uma carteira, decide escondê-las até de si próprio.

A obra é uma longa viagem pela mente de Raskólnikov, os temores e as dúvidas que antecedem e, sobretudo, se sucedem ao crime. Talvez, afinal, ele não seja o grande homem que imaginou ser. Talvez por isso mereça o castigo que merecem os homens menores. E é ele próprio que vai de encontro, aos poucos, desse castigo. O seu percurso é, no fundo, o de descobrir que também é um piolho. E a redenção só acontece no momento em que percebe que um homem banal também pode ser amado.

Crime e Castigo
Dostoiévski
Trad.: Nina Guerra e Filipe Guerra
Editorial Presença, 2001

haikai xxi

pardais aninhados
nos esconsos do nosso tecto:

o regresso a casa.

quadra 70

As sortes são fugidias,

não iluda o reviralho:

a estrampalhar-nos os dias

há de haver sempre um trampalho.

piccolino

 

«Se conheço bem o meu senhor, ele não poderá passar muito tempo sem o seu anão». Quem o diz é o próprio anão, que vai descrevendo no seu diário o ódio e o nojo que sente pela espécie humana, incluindo ele próprio e os outros anões. No fundo, é o desprezo pela vulnerabilidade que perpassa este grande livro de Pär Lagerkvist (1891-1974).

Num dos antigos principados da actual Itália e numa época do Renascimento onde grassavam a fome, a guerra e a peste, o anão Piccolino é a personificação do mal. A publicação do livro em 1944 e o nosso próprio auto-conhecimento levam-nos a perceber que esse mal é intemporal. O mal é intrínseco à espécie humana.

Com Piccolino percebemos como cada um de nós tem a tendência, por mais longínqua que nos pareça, para comparar e catalogar. Para odiar o melhor porque é melhor. Para odiar o pior porque é pior. Para odiar o igual porque nos repete. Quem não tem um Piccolino dentro de si? Devemos estar sempre vigilantes para que ele não se manifeste.

O Anão
Pär Lagerkvist
Trad.: João Pedro de Andrade (original de 1944: Dvärgen)
Ed.: Antígona

a transparência do essencial

Ainda antes de O Perfume (1985) e A Pomba (1987), Patrick Süskind encetava com este O Contrabaixo (1981) a sua análise do poder de pequenos pormenores e acontecimentos na vida das pessoas.

Pela posição, pela visibilidade e pela função, o contrabaixo dir-se-ia transparente. E, no entanto, é o único instrumento imprescindível, aquele sem o qual todos falhariam numa orquestra. Ele vinca e simboliza a existência do seu intérprete.

Talvez tenha de ser assim com muitos. São sempre necessários aqueles que acendem as luzes com que outros se iluminam. O drama é que não sejam e talvez não possam ser reconhecidos. Como as notas graves com que um contrabaixo constrói o caminho.


El Contrabajo
Patrick Süskind
Trad.: Pilar Giralt Gorina (original de 1981: Der Kontrabass)
Ed.: Seix Barral

quase tudo isto

Durante alguns anos, Bill Bryson decidiu compreender melhor a "história" do universo, desde o Big Bang até o aparecimento e evolução do homem. E como tinha dificuldade em compreender a literatura sobre os temas em causa, decidiu ser ele a abordá-los.

O resultado é o seu A Short History of Nearly Everything. Escrito por um leigo, é de leitura fácil e estimulante. Também não parece conter grandes incorrecções: as que se encontram são as da própria ciência, que de 2003 para cá, como não podia deixar de ser, as foi actualizando.

A narração das ideias e descobertas que nos ajudam a compreender o mundo é feita sempre com o foco nas personalidades e contradições, generosidades e ódios, ambições e desapegos dos seus protagonistas. E talvez o maior interesse deste livro esteja mesmo nesta verdadeira história, a"pequena história" dos homens que vêm aumentando o nosso conhecimento de quase tudo.

A Short History of Nearly Everything
Bill Bryson
Black Swan
2004 (1.ª ed.: 2003)

adolescência roubada

Quatro de agosto de 1944. Vinte e cinco meses após se terem escondido num anexo secreto dos escritórios da Opekta, Anne Frank e mais sete pessoas, entre as quais os pais e a irmã, são descobertos e presos pelos nazis. Com excepção de Otto, o seu pai, todos morreriam nos campos de extermínio para onde foram enviados. Anne Frank e a irmã Margot sucumbiriam ao tifo que alastrou em Bergen-Belsen no inverno de 1944/1945.

Mas não caiu nas mãos dos nazis um pedaço da vida de Anne: o diário que ela manteve entre 12 de junho de 1942, data do seu décimo-terceiro aniversário, e 1 de agosto de 1944. Esquecido no anexo e recuperado mais tarde pelo pai, é o testemunho de uma adolescência roubada. Nele, Anne vai dando conta dos conflitos entre os habitantes confinados ao anexo; das discussões acerca de temas tão díspares como a política, a guerra, as refeições; do uso cuidadoso do autoclismo para não chamar a atenção dos funcionários em baixo; dos sonhos adiados; dos planos para o futuro; da impossibilidade de ter um espaço para si; da tristeza e da esperança; do medo e do alívio. Kitty, a personagem que ela inventa por trás das páginas do diário, é quem que lhe permite lidar com tudo isto.

Na primavera de 1944, Anne Frank começa a rever o seu diário. Tem a intenção de dá-lo a conhecer ao mundo depois da guerra. Esta é a versão dita definitiva, sem os cortes e correcções a que o pai o sujeitaria antes de o publicar em 1947. A descoberta da sexualidade; a atracção por Peter, outro dos habitantes do anexo; a relação difícil com a mãe – tudo aqui volta a ser confessado a Kitty. Tudo aqui é revivido por esta infeliz rapariga que nos retratos nos aparece sempre com um sorriso, um suave e contido sorriso, e cujas palavras nunca desistem da vida.


The Diary of a Young Girl
Anne Frank
Eds. Otto J. Frank, Mirjam Pressler
Trad. Susan Massotty
2012
Original: Het Achterhuis [O Anexo Secreto]

cão fiel do nosso exagero

e nem por isso bebi

e nem às tantas de ti
pedaço de fantasia
em mesa de esquecimento
o corpo que percorria
a noite que percorrendo

e nem por sonos sonhei
e nem de buscas te sei
sussurros com pedra fria
palavras que à boca invento
digamos que não havia
mais tu do que não havendo

e nem por muito se quis
e nenhuma alma condiz
talvez como quem te queira
verdades como te quero
mentiras desta maneira
em tempos já fui sincero

e nem por tudo o que faz
furtivo artista capaz
de saltos sob a fogueira
em cinzas do meu desvelo
por brasas como se esgueira
cão fiel do nosso exagero

               Leceia e 27 de outubro em 2018

descendente de barão

Eulálio d'Assumpção, centenário orgulhoso e descendente de barão, derrama as suas memórias no leito do hospital onde a morte o espera. Repisa-as para não se esquecer de quem é: «Se com a idade a gente dá para repetir casos antigos, palavra por palavra, não é por cansaço de alma, é por esmero. É para si próprio que um velho repete sempre a mesma história, como se assim tirasse cópias dela, para a hipótese de a história se extraviar.»

À medida que a medicação e a proximidade do fim lhe vão retirando lucidez, as memórias confundem-se, assim como se confundem aqueles com quem as partilha: a enfermeira que melhor o trata, os outros enfermeiros e os médicos mal-humorados, a filha, alguém que toma pelo pai assassinado há muito. Mas uma dessas memórias serve sempre de esteio a todas as outras: a do inesperado e repentino desaparecimento da sua mulher, a exuberante Matilde de «pele castanha», pouco depois do nascimento da filha de ambos.

O texto de Chico Buarque foge de um modo exímio à narrativa linear, plasmando o pensamento reinventado e confuso do velho moribundo e fixando de um modo natural o preconceito e a arrogância de um homem que se orgulha de descender de gente nobre e importante e que, apesar de tudo, não resiste aos encantos de uma bela mulata.

Leite Derramado
Chico Buarque
2009
D. Quixote

primeiro café da tarde XXXII

Corria o ano de mil novecentos e noventa e quatro,

limpava-se longamente a estátua do marquês e eu

endeusava um par de mulheres.

Nesse tempo era costume essa minha tendência, ninguém

era tão jovem, excessivo, prometeico como eu,

havia mais morte do que hoje no meu corpo de ontem

e, como é óbvio, mais sonho.

Era o ano em que se limpava longamente o marquês

e em várias camas amor embalava,

Vénus partia com o olhar de quem chegasse

Afrodite chegava com a certeza de quem partisse.

Eu? Eu limitava-me a inventar o tempo,

subtil arrogante como os bons xadrezistas.

No tabuleiro do ano em que se limpava longamente

a estátua do marquês,

sessenta e quatro casas para duas deusas,

nenhuma para mim.

arrependimento

Aborreço o alvoroço à minha volta,

a TV, as conversas, o paciente
olhar dos outros para o meu desnorte,
o trabalho escusado sobre a porta,
as pantufas até de quem pretende
calmar ao fim da tarde o meu galope.

Mas o que mais aborreço
é este arrependimento,
rato sôfrego cá dentro:
amigo do meu amigo
gostaria de ter sido
na tormenta que me coube,
de ter travado em palavra
a hipocrisia que a trava
sempre que a vida ma trouxe.

Aborreço que todos os domingos
as melgas se organizem e por turnos
venham saber se continuo vivo,
aborreço que os espectros desavindos
no meu passado de animal nocturno
sempre me assombrem sem passar recibo.

Mas o que mais aborreço
é este arrependimento,
rato sôfrego cá dentro:
imune ao medo e ao perigo
de perder o já perdido,
quem me dera ter amado
as coisas simples da vida
sem a ânsia de quem precisa
nem o peso do passado.

               2018, outubro, Leceia

Adolf e Gustl

August Kubizek e Adolf Hitler conhecem-se, ainda adolescentes, quando assistem a uma ópera em Linz. Estamos no final de 1904 e é o início de uma amizade assimétrica, assente no amor de ambos pela música e numa complementaridade feliz: Adolf precisa de alguém com quem partilhar as suas ideias e fantasias, August é bom ouvinte e admira o espírito crítico e a confiança em si próprio que o outro demonstra.

No início de 1908, pouco depois de Adolf ter sido rejeitado pela Academia de Belas Artes de Viena e de a sua mãe ter morrido, ele consegue convencer o pai de August a deixá-lo prestar provas no Conservatório em Viena. August é bem-sucedido e inicia os seus estudos musicais. Vivem juntos durante cinco meses num quarto infestado e escuro da capital austro-húngara, August seguindo uma educação formal, Adolf estudando e interessando-se literalmente por tudo, apesar de as suas paixões maiores serem a arquitectura e a política. As leituras ávidas, nos livros e na sociedade vienense, apuram o pensamento do futuro Führer.

A aversão a que o contradigam, as dificuldades económicas crescentes, talvez algum mal-estar face ao sucesso de August no Conservatório, precipitam a separação: durante uma ausência deste, Adolf abandona o quarto que ambos partilham. O reencontro dá-se apenas trinta anos depois, após a anexação austríaca e às portas da Grande Guerra. As ideias e fantasias que Adolf erguera em jovem para o povo germânico estão em vias de concretização. E apesar de August nos garantir não concordar com muitas delas, é inegável ao longo do texto a amizade e a admiração que nunca deixou de sentir por Adolf Hitler.

The Young Hitler I Knew
August Kubizek
2011
Frontline Books
(Obra Original: Adolf Hitler, Mein Jugenfreund, 1953)

primeiro café da tarde XXXI

Janela é vislumbre:

memória do que não-fomos,
abertura para o que deveríamos não-ser,
prenúncio do que não-seremos.

pouco me importa

Poema para Moliendo Café, de Hugo Blanco

Pouco me importa quantas vezes junto à sua porta
me apunhalou a sangue frio por ser eu quem sou,
pouco me importa e na verdade nem receio a hora
do riso a mais que ela desata nos meus funerais.

Se ainda me quer mal, pouco me importa:
a morte tem um quê de quase morta
se não acaba a manhã nem a noite é fatal.

               Leceia e 9 de julho em 2018

primeiro café da tarde XXX

De início era para ser diferente:
isto pertencia e não era suposto

de modo algum sobressair.

O busílis começou quando

algumas concretizações d'isto se tornaram memoráveis

a outras concretizações d'isto.

Surgiram a ausência, o ciúme, a inveja,

o vazio, a morte, a falta que me fazes.

Cresceu a esperança de que, seja como for,

ao menos um dia também eu te falte.

a primeira maratona de um poeta

Turb(i)-, pode ver-se no Dicionário Infopédia da Língua Portuguesa, é um "elemento de formação de palavras que exprime a ideia de agitação, desordem". À entrada do seu primeiro romance, Chico Buarque apresenta-nos algumas palavras que esse elemento integra. Entre elas: estorvo, distúrbio, perturbação, turvo, turbulência, turbilhão, trovão, atropelo, tropel, torpor, estupor, estropiar.

Um homem bate à porta. Quem será? Lembra alguém. Tem barba. Talvez o protagonista "já tenha visto aquele rosto sem barba, mas a barba é tão sólida e rigorosa que parece anterior ao rosto". Num exercício onírico em que a escrita sobressai face ao enredo, o protagonista vagueia a partir daí, em fuga ou não, em busca ou não, desistente ou não, num mundo estranho. Ou talvez apenas num mundo que é um estorvo porque estorvo são os outros, ele próprio, a vida.

O texto é o da primeira maratona de um poeta: senhora da narração, a linguagem não dá tréguas ao leitor. Nesse sentido, aqui e ali, a surpresa de me ter evocado uma outra obra cuja filigrana me enredou há uns tempos: "um pinguim na garagem" de um tal de luís caminha.

o regresso do soldado

Poema para a Serenata de Schubert D 950 n.º 4.
[Para substituir o poema de Ludwig Rellstab, "Leise flehen meine Lieder"]

Ninguém sabe em toda a aldeia
o que ele viu por lá,
quantos corpos nas trincheiras
tem a dor que traz.

Vem diferente, olha de lado,
já não diz olá;
mata ainda, corre o boato,
neste vão de paz.

Cabisbaixo, mãos nos bolsos,
cai de quando em vez,
destruído de remorsos
pelo mal que fez.

Os seus olhos entretanto
são rubis de dor,
sangue e choro mesmo quando
toda a luz se for.

É talvez herói de guerra,
desertor talvez,
morto como quem só espera
pela sua vez.

               Leceia e 2 de julho em 2018

o poder desnudado

O jovem D. Filipe, IV de Espanha, III de Portugal, encontra o paraíso nos braços da cortesã Marfisa. Saber-se-á por palavras desta que o soberano não o é em amores e que ao quarto ensaio nem chegou a arrancar. Mas também se saberá que tem potencial e que com mais uns tantos encontros aprenderia a agradar mulheres.

Seja como for, a perfeição para o rei foi o corpo nu da cortesã adormecida. De regresso ao palácio e guloso de beleza, faz saber à rainha que deseja vê-la nua. A novidade tem pavio curto e em breve todo o reino a comenta. E se o povo não acha nisso nada de mais, já na corte soa o alarme para as consequências que tamanho pecado teria nos destinos de Espanha. Deus não perdoa desaforos.

Com fina ironia, vocabulário original e narrativa escorreita, Ballester apresenta-nos os argumentos e enredos com que clero e nobreza pretendem evitar ou promover o que para uns é pecado e para outros o simples cumprimento da natureza. As lutas de bastidores, as intrigas, a ânsia de poder, as solicitações de autos de fé são os mesmíssimos na corte dos Áustrias como em qualquer grupelho político desses em que hoje votamos.

Cronica del Rey Pasmado
Gonzalo Torrente Ballester
1989

quadra 69

in Stylommatophora

Por aqui não tenho império

nem promessa ao que hoje houver,

sem lamento nem mistério

sou nas mãos de um deus qualquer.

porque arrulham e as rolas são aves

Pensei dar-lhes o nome de rolas

que nas nossas memórias ficasse:

têm a textura das aves em fuga

e o desejo de fuga das aves,

o arrulho das noites em espera

o aroma impreciso do que há-de.

Porque agora já tudo me sobra,

que faço eu do que nunca me cabe?

Pensei dar-lhes o nome de rolas

porque arrulham e as rolas são aves.

Quando o amor nesses dias poalhava

de mistérios teu corpo sem dono,

quis mantê-las em conchas de mão,

concebê-las em sonos de sonho,

percorrê-las enquanto houvesse onde

conhecê-las em quandos de outono.

Que faço eu do que nunca foi meu,

se hoje acabo e já nada me cabe?

Talvez dar-lhes o nome de rolas

porque arrulham e as rolas são aves.

                    Leceia e 25 de junho em 2018 (1.ª versão: Lisboa em 1991)

dois modos de passar por aqui

Narciso, amante das catalogações, cientista, pensador. Goldmund, amante da natureza, sedutor, artista. Estes dois homens tão diferentes, opostos no jogo de artifício de Hermann Hesse (1877-1962), completam-se e atraem-se.

O beijo de uma cigana e um conselho de Narciso encetam a errância de Goldmund na busca de si através dos sentidos, da sensualidade e da arte, da relação com os outros e da forma que os materiais adquirem sob o trabalho das suas mãos.

É Goldmund quem encontra a mãe primordial, essa que sempre procurou e que nunca conseguiu representar, essa que dá um sentido à sua existência e que o chama de novo para dentro de si. No fim, pergunta ao amigo: «Como poderás morrer um dia, Narciso, se não tens Mãe? Sem Mãe não é possível amar. Sem Mãe não é possível morrer.» Não morre quem nunca viveu.

Narciso y Goldmundo
Hermann Hesse
Editorial Sudamericana

Luis Tobío [trad.]

quadra 66

foto Wikipedia

Possa eu dizer de tudo isto,

quando sofrer xeque-mate,
que avancei preso por fios
mas nunca fui bonifrate.

da própria cicuta

[poema para fado vianinha]

Eu hoje olhei para trás
como quem olhasse em frente
e senti que era capaz
de ter feito bem diferente.

Podia ter sobrevoado
este abismo em estar de menos,
não ter ido assim cansado
por caminhos tão pequenos.

Podia ser de combate
todo o peso no meu rosto
não tivesse posto a tarde
entre as tardes do sol-posto.

Podia que à flor da pele
me doesse a dor impoluta
de quem por taça fiel
beba da própria cicuta.

                         Leceia, 2018 [1.ª versão: Lisboa, 2011]

Também Asperger

Em homenagem aos seus estudos de psicopatia autista, Hans Asperger (1906-1980) tem hoje o nome associado a uma síndrome pertencente ao espectro do autismo: a síndrome de Asperger. Mas este famoso psiquiatra infantil, director da Clínica de Educação Curativa da Universidade de Viena no período da anexação alemã, mostrava-se no início da carreira avesso a diagnósticos e acreditava que a atenção e o cuidado necessários davam oportunidades de desenvolvimento a qualquer criança.

Entretanto, e num intervalo temporal bastante curto, as ideias nacional-socialistas foram-se tornando manifestas no conteúdo e na retórica dos seus textos. A partir de certa altura começou a defender que algumas crianças, pela sua associabilidade, eram casos perdidos e um fardo para a comunidade germânica (Volk). Hoje sabe-se que Asperger contribuiu para o programa de 'eutanásia' infantil levado a cabo no Terceiro Reich, tendo enviado, directa e indirectamente, várias crianças para a clínica de Spiegelgrund, onde algumas eram "educadas" e outras eram sujeitas a experiências científicas e paulatinamente debilitadas com barbitúricos até morrerem.

Há quem defenda que Asperger não teve opção e que muitas das suas decisões foram até no sentido contrário, de proteger crianças em perigo. Mas isso não justifica as que ele tomou com base no seu diagnóstico de "criança não educável". Asperger, que teve mesmo a coragem de não se inscrever no partido nazi nem de abandonar a prática católica durante todo o Terceiro Reich, nunca pôs em causa o regime e agiu sempre por moto próprio. Várias funções a que se foi candidatando exigiam uma atitude eugenista e ele sabia-o.

Título: Asperger's Children - The origins of autism in nazi Vienna
Autor: Edith Sheffer
Data: 2018

Editora: W. W. Norton & Company

pó

[poema para fado vitória]

Quanto caminho te falta

de sol antes da hora exacta
e essa hora que breu a faz?
No teu olhar quantas estrelas
se extinguirão e ao perdê-las
quanto pó te cobrirá?

Se eu não cair, por castigo,
antes de ti ou contigo,
com que arte serei de estar?
Se essa espera em corpo gasto
for sepulcro do teu rasto,
quanto pó me cobrirá?

E quando, como previsto,
tudo faltar a tudo isto,
que mais há para inventar?
O cadáver do que fomos
mais o cadáver em torno,
quanto pó os cobrirá?

Dará as cartas de novo
à mesa do mesmo jogo
o deus que de início as dá?
Ou também ele será nada
e, pó sobre pó, não tarda,
quanto pó nos cobrirá?

                              Leceia, 11 de maio de 2018

primeiro café da tarde XXIX

Lembra-me da era pré-covídea, já lá vão três décadas

e ainda isso não era pecado,

as manhãs que passei à tua porta

de olhos ávidos e gaforina ao vento
à espera de que chegasse a hora.

A hora nunca era a mesma

e, consoante a que fosse, assim se me guardava

mais ou menos o coração da tresloucada correria

que era o sintoma da tua existência.

Quando isto se descovidizar,

espero ter o à-vontade necessário para poder confidenciar-te,

cara a cara na esperança de que mo perdoes,

que fui investigador exaustivo do teu caminho.

Também na esperança de que investigação

e confidência te lisonjeiem,

espero ter o à-vontade necessário

para a minha chegada e a tua partida.

primeiro café da tarde XXVIII

Tens razão no que dizes acerca

da minha deplorável tendência para desopilar o fígado

com estereótipos à mesa do café,

deste penoso hábito com que insisto

em desenrolar a mesma história desanxabida.

Entendo

que rejeites os pretextos que dou

para as mulheres serem assim e os homens assado,

os portugueses por aqui e os espanhóis por ali,

que negues humor, mesmo eu sorrindo,

aos supostos cambiantes das minhas aborridas

e emolientes narrativas cinzentas.

Irrita-te, bem sei que te irrita,

sob a ameaça do silêncio eu não saber calar,

no ábaco da existência ser nula a soma

do que penso com o que faço e do que faço com o que digo.

Como é evidente, falta-te aceitar

que sou um mau café.

Só depois de o fazeres, deixarás de sofrer

a trágica comédia dos meus dias.

haikai xx

ó roseira no vaso,

não é a raiz que te prende:

é terem-ta prendido.

primeiro café da tarde XXVII

À saída de criança, escrevia autobiografias futuras.

Eram de má qualidade, apesar de alinhavadas
no seio de Afrodite e no sonho de Alexandre.

Só anos mais tarde se descobriu incapaz

para os compromissos e a rotina da carne a dois.
E anos ainda mais tarde,

quando o exército o arrebatou ao colo da mãe,
percebeu que abominava liderar

e que tentassem liderá-lo.

Esperavam-no muitas mais tareias,

reinvenções e redescobertas do que não buscava.
Talvez porque tenha passado por tudo

menor do que é,

foi-se resumindo a depois, foi recuando

a não agora.

Hoje ainda poderia arranjar uma história no cômputo dos fracassos.
Sempre se arranja.
Mas hoje que a inexorável passagem do tempo lho permite,

hoje não lhe apetece.

Continuam a interessar-lhe apenas

as autobiografias futuras, presente exercício de vaidade,

e basta atentar à sua vida em fio, àquele

ar fraldiqueiro com que vai à guerra,

para entendermos que ao meio século e tal de vida

se lhe acabaram as narrativas.